Palabras a mi mismo

La inseguridad puede significar falta de conocimiento de mi mismo
no puedo confiar en mi mismo
no se como funciono
soy inseguro en la medida que mantengo
partes mias escondidas de mi mismo
o la inseguridad puede significar que se
como funciono pero creo que no es lo suficientemente adecuado.

Si planeo mi conducta
no respeto lo que soy
y falto de confianza en mis medios
prefiero sujetarme a reglas.

De otro modo, podria tropezar
y actuar como un ser humano.

Hugh Prather

Esto no es una elegía

Tú me recuerdas el prado de los soñadores
El muro que nos separa del mar, si es de noche
Tú me recuerdas sentada, ciertos sentimientos
Qué nunca se sabe que traen en las alas
Si vivos o muertos, si vivos o muertos

Me quito el rostro y lo doblo encima del pantalón
Si no he de decir tu nombre, si ajeno se esconde
No quiero expresión
Suelen mis ojos tener como impresos sus sueños, risueños

Tú me recuerdas las calles de La Habana Vieja
La Catedral sumergida en su baño de tejas
Tú me recuerdas las cosas, no se, las ventanas
Donde los cantores nocturnos cantaban
Amor a La Habana, amor a La Habana

Esto no es una elegía, ni es un romance, ni un verso
Más bien una acción de gracias
Por darle a mis ansias razón para un beso
Una modesta corona encontrada en la aurora
Tú me recuerdas el mundo de un adolescente
Un seminiño asustado, mirando a la gente

Un ángel interrogado, un sueño acostado
La maldición, la blasfemia de un continente
Y un poco de muerte, y un poco de muerte

uffffffffffffff

Nombran patrimonio histórico al bungalow donde Charles Bukowski escribió su primera novela

El deteriorado bungalow en Los Angeles donde el poeta y autor Charles Bukowski escribió su primera novela fue nombrado el martes sitio histórico por las autoridades de la ciudad, y fue rescatado de una demolición por parte de empresas inmobiliarias para construir condominios.
El consejo de la Ciudad de Los Angeles aprobó la designación de la vivienda, donde Bukowski habitó desde 1963 a 1972, sin mayores debates o votación, actuando bajo la recomendación de su comisión de herencia cultural.
El escritor, aficionado a la bebida y reconocido por realizar las crónicas de su sórdida existencia en las calles de Los Angeles, escribió su primera novela, Cartero (Post Office), en el bungalow y las autoridades de la ciudad dijeron que valía la pena preservar el lugar, pese a su condición destartalada.
"Hollywood es famoso no porque todos hayan sido santos o monjas", dijo el miembro del Consejo de los Los Angeles Eric Garcetti la semana pasada."Siempre atrajo gente complicada e importante y Charles Bukowski ciertamente encaja en ese molde", apuntó.
Además del antiguo hogar de Bukowski, la propiedad incluye apartamentos y bungalows, que la ciudad dice fueron construidas en el lote entre 1922 y 1926.
Con su estatus de sitio histórico, la propiedad permanecería bajo propiedad privada pero no debería ser derribada o sustancialmente alterada. También podría eventualmente ser incluida en un tour caminando de Hollywood.
Bukowski murió en 1994 a los 73 años.

Mi encuentro con Huidobro

Amanece fria y lluviosa la mañana, una loica asomada en la ventana capea la lluvia, que a veces se hace interminable, mi mochila preparada del dia anterior me aguarda para esta nueva aventura.

8.30 hrs, el grupo scouts Alborada se apresta a salir de excursion, aunque esta seria especial, no iriamos al campo ni a la playa, sino que alojariamos en la casa de Vicente Huidobro en Cartagena, junto a unos amigos, el "pitica" que lo vi hace un par de años en Pto Montt, el chico Betancourt que se nos fue a Venezuela y el quique Galdames (ex Illapu, ahora Zinatel), nos haciamos los lindos con unas chicas, hasta que llego la orden de irnos...

Ya instalados en la casa, salimos a recorrer el sector, especificamente la tumba de huidobro, la casa estaba un poco maltrecha, se notaba que la mantencion habia sido la minima, por lo menos en la parte exterior... en el interior salvo algunas habitaciones, la casa se caia a pedazos, una de las habitaciones que se mantenia bien, era el escritorio de huidobro...

Ya de noche, nos contaron las tipicas historias de fantasmas, una cuestion tipica en las noches scouts, los mayores se entretenian haciendonos un sin fin de bromas... acostados en el piso, cada uno en su saco de dormir, comenzamos a escuchar pasos, la casa era de madera por tanto crujia demasiado, como ya estabamos acostumbrados a estas "bromas" de nuestros compañeros mayores, no le dimos importancia, aun cuando de todas formas alguien del grupo se levantaba de vez en cuando a mirar al pasillo por si veia algo...

Los ruidos continuaban, ya habian pasado mas de dos horas y cada vez los ruidos eran mas intensos, de pronto se hizo un silencio y escuchamos como alguien caminaba arrastrando cadenas...uff... como no la paran... ya estabamos aburridos con tanto ruido, solo queriamos dormir... de pronto llega un jefe scouts y nos pide que nos levantemos lo mas rapido posible... su cara estaba desencajada y su voz temblorosa denotaba que algo pasaba...

guarden sus cosas y traigan sus mochilas...

que pasa... nos preguntabamos

hagan una fila, ahora

siganme...nos dijo

nos vamos... nos dijo

pero porque si acabamos de llegar...

en silencio, siganme, no se detengan, y cualquier cosa que vean, solo sigan adelante... nos dijo

uff empezamos a recorrer el pasillo hasta llegar a las escaleras, y empezamos a bajar muy rapido, al llegar al primer piso habia una habitacion con luz de vela encendida, era el escritorio de Huidobro y habia una persona sentada en ese escritorio con una lapiz en la mano, mas bien parecia una pluma, y que tenia una mirada pensativa, solo fueron segundos, pero intensos a esa edad...

Nos subieron a un bus y nos llevaron a cada uno a su casa, en el trayecto, supimos que todo lo que habiamos escuchado esa noche habia sido verdadero y no producto de las bromas de algun scouts mayor...y el tipo en la habitacion con la luz encendida... era el mismisimo huidobro... a los 15 años, no significo mucho... hoy es parte de mi viaje... yo estuve con Huidobro...

Historias de fantasmas y demases

De visita en Chonchi, Chiloe, con un grupo de amigos de la Universidad, nos alojamos en casa del Pato Manns (hijo), era un dia precioso, el aire puro inundaba nuestros cerebros, ya a esa altura del año saturados de tantos numeros, formulas, examenes etc.

El dia era conveniente para variadas actividades, pero nos dedicamos a explorar un sinnumero de libros y revistas (del año), mientras otros preparaban el almuerzo.

La casa podria decirse que era de tres pisos, aun cuando el primero con el segundo estaban separados por una pequeña escala, lo que hacia que se vieran casi al mismo nivel. La casa habia estado desocupada por varios meses, por lo cual nuestra primera funcion fue abrir todas las ventanas, el hanta rondaba por cada escondrijo de la casa y habia algo mas, una presencia que incomodaba, te sentias observado...

Al principio nadie queria decir nada, ya sentados en el comedor, charlabamos de lo humano y de lo divino y desde la cocina cae abruptamente un plato, el cual obviamente se hace trizas, en ese instante se produjo un segundo de confusion, nadie "atinaba" a ir a ver que habia sucedido, hasta que se paro la "dueña de casa", el plato habia caido de uno de los estantes que estaba entreabierto, a primera vista era imposible que hubiese caido desde ahi, la abertura era muy pequeña en comparacion al plato, en fin nuestros cerebros analiticos trataron de encontrar alguna respuesta mas bien cientifica al asunto, no la encontramos, pero tampoco nos importo demasiado aquel hecho.

Al termino del almuerzo decidi buscar descanso. una merecida siesta, en el tercer piso, habia una cama de una plaza, bastante comoda, en la cual acomode mi humanidad, para ese entonces siempre dormia mirando hacia la pared, quizas viejos recuerdos de mi casa natal y de sus espiritus chocarreros (como diria el chavo del ocho). Ya empezaba a quedar a dispocision de morfeo, cuando siento un pequeño temblor, que poco a poco fue subiendo en intensidad, por mi cultura sismica aprendida de golpe y porrazo en la decada de los 80, nunca senti temor, mas bien me quede tal cual, pensaba en que, en cualquier momento terminaria... no fue asi, siguio el temblor, decidi a muy mi pesar a darme vuelta, para tener una vision mas amplia de la habitacion, por si algo llegase a caer al piso. Durante unos segundos mire la habitacion y nada se movia, habia una lampara colgante que seguia estupefacta, mi corazon empezo a latir con mayor energia, mire el piso y mi cama debe haber estado a unos 50 cm por sobre el piso, y se movia cada vez con mayor frenesi, en ese instante mi cuerpo empezo a sudar y una corriente electrica paso a traves de mi espina dorsal, el miedo me atrapo, estaba como pegado, quize gritar, pero la voz no me salio... fueron instantes eternos...

En el primer piso, mientras conversaban animadamente, escuchaban golpes y ruidos que provenian del tercer piso, todos se preguntaban ¿y este weon que estara haciendo?... hasta que uno de ellos se decidio a ir a ver que pasaba...

yo intentaba gritar, pero era infructuoso, la voz no me salia...

al llegar al umbral de la puerta de la habitacion, grande fue la sorpresa, al ver esta escena sacada del exorcista...

weon la cama grito Juan...

los que estaban en el primer piso corrieron a ver que pasaba...

en el instante en que juan grito, la cama cayo al piso y un segundo despues estabamos corriendo con juan escaleras abajo... rumbo hacia la calle...

en medio de las escaleras nos encontramos con los demas que venian subiendo...

vamos weon, salgamos de aqui

que pasa... preguntaron

vamos, de ahi les digo...

pero que pasa..

vamos weones ...

Sentados mirando la casa, desde la vereda del frente, fumabamos un cigarrillo y todavia no podiamos creer lo que habia pasado... comenzaba a oscurecer y el frio se hacia notar, yo sin zapatos y apenas una polera... decidimos entrar, la casa estaba tranquila, decidimos quedarnos todos juntos en una habitacion... fue una noche larga, muy larga.